Я недавно написала что я стихи меня бесят, если это не Пушкин
А я сегодня в который раз прочитала стихотворение Бродского Представление.
И оно совершенно гениальное, Нобелевскую премию кому попало не дают.
Блин оно такое крутое, что мне срочно надо с кем-нибудь поделиться.

А вы своим любимым поделитесь. Интересно, что кому нравится .

PS я когда читаю это стихотворение мне натурально то выть охота, то смеяться.
Гений, что еще сказать можно.
А главное, как актуально (про некоего православного)
Блин хотела стих этот вставить, а он так погано вставляется, не хочу впечатление портить :-)

Входит некто православный, говорит:
"Теперь я - главный.
У меня в душе Жар-птица и тоска по государю.
Скоро Игорь воротится насладиться Ярославной.
Дайте мне перекреститься, а не то - в лицо ударю.
Хуже порчи и лишая - мыслей западных зараза.
Пой, гармошка, заглушая саксофон - исчадье
джаза".

помнишь Постум у наместника сестрицу?
худощавая, но с полными ногами -
ты с ней спал еще..
недавно стала жрицей... жрицей, Постум!
и общается с богами!

Лучший вид на этот город - если сесть
в бомбардировщик.

я люблю стихи, хотя и не особо много в них понимаю. )
Бродский да, крутой. Мне вот это у него больше всего нравится

"Зимним вечером в Ялте"

Сухое левантинское лицо,
упрятанное оспинками в бачки,
когда он ищет сигарету в пачке,
на безымянном тусклое кольцо
внезапно преломляет двести ватт,
и мой хрусталик вспышки не выносит;
я жмурюсь - и тогда он произносит,
глотая дым при этом, "виноват".

Январь в Крыму. На черноморский брег
зима приходит как бы для забавы:
не в состояньи удержаться снег
на лезвиях и остриях атавы.
Пустуют ресторации. Дымят
ихтиозавры грязные на рейде,
и прелых лавров слышен аромат.
"Налить вам этой мерзости?" "Налейте".

Итак - улыбка, сумерки, графин.
Вдали буфетчик, стискивая руки,
дает круги, как молодой дельфин
вокруг хамсой заполненной фелюги.
Квадрат окна. В горшках - желтофиоль.
Снежинки, проносящиеся мимо...
Остановись, мгновенье! Ты не столь
прекрасно, сколько ты неповторимо.

И в исполнении автора Зимним вечером в Ялте

Окопались мы в снегу
Мы стреляем по врагу
Мама этого не знала
Увела домой меня :-)

как хорошо сегодня в морге
прохладен чист его уют
все портят только практиканты
блюют

ну вот, пришел поручик и все опошлил.

Поручик сюда ещё даже незаглядывал :-)

И.Бродский. От окраины к центру.
Значит, нету разлук.
Существует громадная встреча.
Значит, кто-то нас вдруг
в темноте обнимает за плечи,
и полны темноты,
и полны темноты и покоя,
мы все вместе стоим над холодной блестящей рекою.

Он же "я всегда твердил, что судьба - игра"
Я сижу у окна. За окном осина.
Я любил немногих. Однако - сильно.

Люблю стихи, с удовольствием почитаю. Пишите)

все наденут сегодня пальто
и заденут за поросли капель,
но из них не заметит ни кто,
что опять я ненастьями запил.
засребрятся малины листы,
запрокинувшись кверху изнанкой,
солнце грустно сегодня,как ты,-
солнце нынче как ты северянка.
все наденут сегодня пальто,
но и мы проживём без убытка.
нынче нам не заменит ничто
затуманевшегося напитка..

Пастернак

А в том то и дело, что я стихи вообще не люблю.
( Если это не Пушкин)
Когда-то любила Ахматову и Цветаеву, ну их все любят.

А вот Бродский у него что ни строчка - кино!
И ни одной лишней буквы.
Ну вот как так. Как так.
Гений невозможный, конечно.
Кстати, по поводу ностальгии по СССР. Его в СССР судили за тунеядство.
Суки.

И.Бродский. Одиночество. 1959.


Когда теряет равновесие
твое сознание усталое,
когда ступеньки этой лестницы
уходят из под ног,
как палуба,
когда плюет на человечество
твое ночное одиночество, -

ты можешь
размышлять о вечности
и сомневаться в непорочности
идей, гипотез, восприятия
произведения искусства,
и - кстати - самого зачатия
Мадонной сына Иисуса.

Но лучше поклоняться данности
с глубокими ее могилами,
которые потом,
за давностью,
покажутся такими милыми.
Да.
Лучше поклоняться данности
с короткими ее дорогами,
которые потом
до странности
покажутся тебе
широкими,
покажутся большими,
пыльными,
усеянными компромиссами,
покажутся большими крыльями,
покажутся большими птицами.

Да. Лучше поклонятся данности
с убогими ее мерилами,
которые потом до крайности,
послужат для тебя перилами
(хотя и не особо чистыми),
удерживающими в равновесии
твои хромающие истины
на этой выщербленной лестнице.

Сталина судили за культ личности, даже Берию судили.Да что уж там- вот мы тоже судим о стихах :-)

dissector, да, только ему срок реальный дали. )

Сталина вообще ... того.

rialtor,
О как! Качество литературы для тебя определяется степенью русофобии автора?
Боюсь, что список литературы у тебя будет коротким, ведь среди настоящих гениев русофобов и антисоветчиков не было.

Я вообще не поняла, с чего тебе прилетела в голову такая мысль, ыы.

Причем тут литература вообще, если я говорю что я стихи люблю только Пушкина вот прям все.
И Бродского.

Уитмен мне нравится еще.
Да, список поэтов короткий.
К чему ты приплет русофобию да антисоветчину, ыы. Сам чета придумал. Ну ок, лишь бы тебе хорошо было.

И конечно же Владимир Семёнович...

Здесь лапы у елей дрожат на весу,
Здесь птицы щебечут тревожно.
Живешь в заколдованном диком лесу,
Откуда уйти невозможно.
Пусть черемухи сохнут бельем на ветру,
Пусть дождем опадают сирени,
Все равно я отсюда тебя заберу
Во дворец, где играют свирели.

Твой мир колдунами на тысячи лет
Укрыт от меня и от света.
И думешь ты, что прекраснее нет,
Чем лес заколдованный этот.
Пусть на листьях не будет росы поутру,
Пусть луна с небом пасмурным в ссоре,
Все равно я отсюда тебя заберу
В светлый терем с балконом на море.

В какой день недели, в котором часу
Ты выйдешь ко мне осторожно?..
Когда я тебя на руках унесу
Туда, где найти невозможно?..

Украду, если кража тебе по душе, -
Зря ли я столько сил разбазарил?
Соглашайся хотя бы на рай в шалаше,
Если терем с дворцом кто-то занял!

Ищу себя. Корявы строчки.
Учусь, как мальчик-чародей*!
Ах, запятые мои, точки!
Ах, стихоплётство, без затей!
Пишу.Ищу.Рисую ляпы.
Пытливо вглядываюсь в даль.
Ах, меня Пушкин расстрелял бы…
А может быть Владимир Даль…
……………………………………………………
……………………………………………………
Швырнул мне гневно свой Словарь…

Ни о чём не жалейте


Никогда ни о чем не жалейте вдогонку!
Если все, что случилось, нельзя изменить,
Как записку из прошлого, грусть свою скомкав,
С этим прошлым порвите непрочную нить.

Никогда не жалейте о том, что случилось,
Иль о том, что случится не может уже...
Лишь бы озеро вашей души не мутилось,
Да надежды, как птицы парили б в душе.

Не жалейте своей доброты и участья.
Если даже за все вам - усмешка в ответ.
Кто-то в гении выбился, кто-то в начальство...
Не жалейте, что Вам не досталось ИХ БЕД.

Никогда, никогда ни о чем не жалейте -
Поздно начали вы или рано ушли.
Кто-то пусть гениально играет на флейте,
Но ведь песни берет он из Вашей души.

Никогда, никогда ни о чем не жалейте -
Ни потерянных дней, ни сгоревшей любви...
Пусть другой гениально играет на флейте,
Но еще гениальнее слушали вы!


А. Дементьев

Люблю тебя сейчас, не тайно - напоказ.
Не "после" и не "до" в лучах твоих сгораю.
Навзрыд или смеясь, но я люблю сейчас,
А в прошлом - не хочу, а в будущем - не знаю.

В прошедшем "я любил" - печальнее могил,-
Все нежное во мне бескрылит и стреножит,
Хотя поэт поэтов говорил:
"Я вас любил, любовь еще, быть может..."

Так говорят о брошенном, отцветшем -
И в этом жалость есть и снисходительность,
Как к свергнутому с трона королю.
Есть в этом сожаленье об ушедшем
Стремленьи, где утеряна стремительность,
И как бы недоверье к "я люблю".

Люблю тебя теперь - без пятен, без потерь,
Мой век стоит сейчас - я вен не перережу!
Во время, в продолжение, теперь -
Я прошлым не дышу и будущим не брежу.

Приду и вброд, и вплавь к тебе - хоть обезглавь!-
С цепями на ногах и с гирями по пуду.
Ты только по ошибке не заставь,
Чтоб после "я люблю" добавил я "и буду".

Есть горечь в этом "буду", как ни странно,
Подделанная подпись, червоточина
И лаз для отступленья, про запас,
Бесцветный яд на самом дне стакана.
И словно настоящему пощечина, -
Сомненье в том, что "я люблю" сейчас.

Смотрю французский сон с обилием времен,
Где в будущем - не так, и в прошлом - по-другому.
К позорному столбу я пригвожден,
К барьеру вызван я - языковому.

Ах, разность в языках! Не положенье - крах!
Но выход мы вдвоем поищем - и обрящем.
Люблю тебя и в сложных временах -
И в будущем, и в прошлом настоящем!

В.С. Высоцкий, 1973

в эту субботу наблюдала как изрядно выпившая девушка - лет 30 примерно, с упорством блатного мужика, заказывала песни Владимира Семеновича на аппарате..... и пыталась танцевать.....
*даже интересно стало - она его так любит....или просто страницу не могла перевести на другое.....****

???

!!!

че глазки повылупляли, а?????
для меня все кто младше - девушки!!!

*и ваще, МОДЕРАТОООООООР, нельзя в сообщениях ставить только смайлы - ты хдееееееееее????? ору так))))****

Про стихи


Даме одной, из Америки
всегда посвящали лимерики.
а даме другой, из Канады,
всегда посвящали баллады..
а дама-то та их терпеть не могла,
и просто валялась в истерике:
-пишите лимерики, гады!

Буду писать тебе письма,
в которых не будет ни слова кокетства, игры, бравады, лести, неправды, фальши, жалобы, наглости, злобы, умствованья, юродства...
Буду писать тебе письма, в которых не будет ни слова.

Две женщины в постели – это круто! –
Фантазия любого мужика.
Но вот проходит первая минута
И ты уже смущаешься слегка.

Две попки гладить – непростая штука!
И двигаться все время тут и там.
Иметь обеих – сложная наука,
Особенно таких приятных дам!

И чтобы никакого предпочтенья
Допустим, ты одной сжимаешь грудь…
Не прерывая плавного движенья
Другую тоже приласкай чуть-чуть.

А если обе раздвигают ноги –
Почти одновременно, черт возьми!
Тут надо быть тактичным, но и строгим -
Мол, буду по порядку, без возни!

Но, в принципе, возможностей немало:
Есть две руки, нормальный член и рот!
А в целом, ситуация достала –
С одной кайфуешь, а другая ждет.

В кино все это выглядит забавно.
Но там у них – сюжет и режиссер.
А в жизни все не так оригинально –
Накладки, нестыковки, даже спор…

Но все равно приятно! Как в гареме!
Могу лежать, не делать ничего!
Чтоб женщины ласкали и горели!
Вот только жаль, что член один всего…

Под каплями струящейся воды,
Твоё обворожительное тело...
Желанно, словно райские плоды,
Обласканное взглядом так несмело...

Я притворюсь частичкою дождя,
С твоих волос начну своё паденье,
Их аромат впитаю весь в себя,
До сладкой одури... до головокруженья...

По волосам скатившись, упаду
На нежную, изысканную шею,
Почувствовав твой трепет, оживу,
Волнуя твоё тело, осмелею...

Как близок путь от шеи... до груди...
Стремительно промчав то расстоянье,
Всё естество кричит во мне "замри,
Наполни лаской всё её сознанье.."

И вот уже не капелькой дождя,
А ливнем, с силой рухнувшей лавины,
Несусь к вершинам нас-лаж-де-ния,
Скользя по склонам в страстную ложбину...

Под капельками теплого дождя,
Твоё обворожительное тело...
Ты вся дрожишь от страсти, ну а я,
Войду в твой мир решительно и смело.

Я сама себя нашла!
Я сама себе важна!
Я сама себя открыла,
я сама себе нужна!
Я сама с собой дружу,
я себе стихи пишу.
Я себе плохого слова
больше в жизни не скажу!
Я сама себя люблю
Я себе не нагрублю,
потому что уваженье
для себя самой коплю.
Без любимой без меня
не могу прожить и дня.
Я с собою неразлучна,
я, кровиночка моя!
Я с собой поговорю,
похвалю и пожурю,
если в чём- то сомневаюсь,
то уверенность вселю.
Я могу с собой болтать,
словно бабочка, порхать.
Я могу парить как птица
и меня не растоптать!
Я собою дорожу,
я удачу приношу.
Я притягиваю счастье,
а несчастье отважу!
Я сама себе пою
песню нежную свою.
Так собою восхищаюсь,
что порою устаю.
За собою дорогой
я и в воду, и в огонь!
И живу теперь с собою,
как за каменной стеной!
Среди множества забот
лишь одно меня гнетёт:
от меня - меня такую
вдруг да кто- то уведёт..

Лариса Рубальская.

Говорят, он ушёл - умер.
Так с котами не поступают.
Я по дому ходить буду-
Поищу, не здесь ли хозяин.

Почешу я щёки о мебель,
Навострю об косяк когти -
Человек мой, ну где ты, где ты???
Ты, должно быть, ушёл в гости.

Ничего не менялось вроде,
Те же стулья, горшки с цветами -
Но хозяин уже не ходит,
Не включает свет вечерами.

По-другому пахнет в квартире,
И другие - шаги за дверью.
И другими руками рыбу
На тарелку кладут зверю.

По-другому текут сутки,
По-другому скрипит мебель -
Мой хозяин ушёл.Жутко.
Без хозяина я неумею.

Я ищу его неустанно -
По шкафам, под ковром, по полкам.
Нет нигде его, очень странно.
Был бы псом - так завыл бы волком.

Разбросал все бумагив доме,
По ковру разнёс наполнитель -
Никого мне не надо кроме,
Лишь хозяина мне верните.

Пусть придет поскорей обратно:
Я ему покажу - дружбу!
Я не буду скакать и мявкать -
Так с котом поступать не нужно.

Отверну от него усищи,
И прижму к голове уши...
...Возвращайся,хозяин, слышишь?!
Для меня ты - один. Лучший...


Вислава Шимборска

Марина Цветаева

Сегодня таяло, сегодня
Я простояла у окна.
Взгляд отрезвленной, грудь свободней,
Опять умиротворена.

Не знаю, почему. Должно быть,
Устала попросту душа,
И как-то не хотелось трогать
Мятежного карандаша.

Так простояла я — в тумане—
Далекая добру и злу,
Тихонько пальцем барабаня
По чуть звенящему стеклу.

Душой не лучше и не хуже,
Чем первый встречный — этот вот,
Чем перламутровые лужи,
Где расплескался небосвод,

Чем пролетающая птица
И попросту бегущий пес,
И даже нищая певица
Меня не довела до слез.

Забвенье милое искусство
Душой усвоено уже.
Какое-то большое чувство
Сегодня таяло в душе.

24 октября 1914

По снегу…
По самому белому снегу.
В санях, запряженных четверкой гнедых,
Приеду.
Я этой же ночью приеду.
И в дверь постучу, и войду в твои грезы и сны…

По лугу…
По самому свежему лугу.
Оставив на небе одну голубую строку,
Прибуду…
На этой неделе прибуду,И к дому пойду и ромашек нарву на бегу…

По морю…
По самому синему морю,
Не Черным, не Красным, а я был и в этих морях…
Не спорю.
Прошел уже месяц, не спорю,
Но сильно штормит, и досадно не светит маяк…

По небу…
По самому чистому небу,
Где просто нет места для зависти, боли и зла…
С победой…
Я должен вернуться с победой.
Чтоб знала, кого ты все долгие годы ждала…

По снегу…
По лугу, по морю, по небу, по снегу…
Копытами смяв леденяще-янтарный рассвет,
Приеду.
Я этой же ночью приеду,
Хотя до тебя далеко именя больше нет…

если хочешь о важном — давай о важном.
хотя это понятие так двояко.
одиночество — вовсе не так уж страшно.
страшно в двадцать один умереть от рака.

страшно ночью не спать от грызучей боли,
что вползает под кожу и ест с корнями.
а ты роешь могилу от слов «уволен»,
или «лучше остаться с тобой друзьями».

говоришь, как пугающи предпосылки
неизбежности рока, судьбы, удела?
страшен выбор — идти собирать бутылки,
или сразу идти на торговлю телом.

говоришь, нет квартиры в многоэтажке,
платежи коммунальные шею душат?
а когда-то хватало малины в чашке
и оладушек бабушкиных на ужин.

говоришь, что вокруг — дураки и драмы,
что в кошмарах — тупые пустые лица.
страшно — в девять ребенку лишиться мамы.
страшно — маме ребенку не дать родиться.

страшно видеть, как мир в себе носит злобу,
как друзья обменялись ножами в спину.
если хочешь о важном — давай о добром.
как быть добрым хотя бы наполовину?

как найти в себе силу остаться честным,
ощутить в себе волю, очистить душу?
правда, хочешь о важном? садись. чудесно,
это важно, что ты еще хочешь слушать.

ВЕРЕСКОВЫЙ МЕД

Из вереска напиток
Забыт давным-давно,
А был он слаще меда,
Пьянее, чем вино.

В котлах его варили
И пили всей семьей
Малютки-медовары
В пещерах под землей.

Пришел король шотландский
Безжалостный к врагам.
Погнал он бедных пиктов
К скалистым берегам.

На вересковом поле
На поле боевом
Лежал живой на мертвом
И мертвый на живом.

Лето в стране настало,
Вереск опять цветет,
Но некому готовить
Вересковый мед.

В своих могилах тесных
В горах родной земли
Малютки-медовары
Приют себе нашли.

Король по склону едет
Над морем на коне,
А рядом реют чайки
С дорогой на равне.

Король глядит угрюмо
И думает: "Кругом
Цветет медовый вереск,
А меда мы не пьем."

Но вот его вассалы
Заметили двоих -
Последних медоваров,
Оставшихся в живых.

Вышли они из-под камня,
Щурясь на белый свет, -
Старый горбатый карлик
И мальчик пятнадцати лет.

К берегу моря крутому
Их привели на допрос,
Но никто из пленных
Слова не произнес.

Сидел король шотландский
Не шевелясь в седле,
А маленькие люди
Стояли на земле.

Гневно король промолвил:
- Плетка обоих ждет,
Если не скажете, черти,
Как вы готовите мед!

Сын и отец смолчали,
Стоя у края скалы.
Вереск шумел над ними,
В море катились валы.

И вдруг голосок раздался:
- Слушай, шотландский король,
Поговорить с тобою
С глазу на глаз позволь.

Старость боится смерти,
Жизнь я изменой куплю,
Выдам заветную тайну,-
Карлик сказал королю.

Голос его воробьиный
Резко и четко звучал.
- Тайну давно бы я выдал,
Если бы сын не мешал.

Мальчику жизни не жалко,
Гибель ему нипочем.
Мне продавать свою совесть
Совестно будет при нем.

Пусть его крепко свяжут
И бросят в пучину вод
И я научу шотландцев
Готовить старинный мед.

Сильный шотландский воин
Мальчика крепко связал
И бросил в открытое море
С прибрежных отвесных скал.

Волны над ним сомкнулись,
Замер последний крик.
И эхом ему ответил
С обрыва отец-старик:

- Правду сказал я, шотландцы,
От сына я ждал беды,
Не верил я в стойкость юных,
Не бреющих бороды.

А мне костер не страшен,
Пусть со мною умрет
Моя святая тайна,
Мой вересковый мед.

Сегодня, я вижу, особенно грустен твой взгляд, И руки особенно тонки, колени обняв. Послушай: далеко, далеко, на озере Чад Изысканный бродит жираф. Ему грациозная стройность и нега дана, И шкуру его украшает волшебный узор, С которым равняться осмелится только луна, Дробясь и качаясь на влаге широких озер. Вдали он подобен цветным парусам корабля, И бег его плавен, как радостный птичий полет. Я знаю, что много чудесного видит земля, Когда на закате он прячется в мраморный грот. Я знаю веселые сказки таинственных стран Про черную деву, про страсть молодого вождя, Но ты слишком долго вдыхала тяжелый туман, Ты верить не хочешь во что-нибудь, кроме дождя. И как я тебе расскажу про тропический сад, Про стройные пальмы, про запах немыслимых трав. Ты плачешь? Послушай... далеко, на озере Чад Изысканный бродит жираф.

«Любить иных – тяжелый крест» Борис Пастернак

Любить иных — тяжелый крест,
А ты прекрасна без извилин,
И прелести твоей секрет
Разгадке жизни равносилен.

Весною слышен шорох снов
И шелест новостей и истин.
Ты из семьи таких основ.
Твой смысл, как воздух, бескорыстен.

Легко проснуться и прозреть,
Словесный сор из сердца вытрясть
И жить, не засоряясь впредь,
Все это — не большая хитрость.

Обличье любимой Теньки.
Стихи Отта Анатолия Владимировича.



Ты меня не зови материк
Я пришел сюда не этапом.
Я бескрайней тайги призывник
И душою сродни косолапым.
Ты меня не зови материк.
Твои прелести мне не отрада.
Я смогом дышать не привык,
Словно исчадие ада.
Ты меня не зови материк
Рановато на отчий погост
Не такой я глубокий старик
Повоюем ещё в полный рост.
Я попью на заре крепкий чай
Из хрустальной колымской реки.
Да и что- то мне чудится рай,
В обличье любимой Теньки.

Очарование Колымы
Александр Валеев Колыма


Светит в небе синева до рассвета
До могучей Колымы, до гор синих,
И стрижи звенят в ней целое лето
В изумрудной траве синий иней

Позавидовали? Сколько в ней силы!
И взять в плен Колыму «порешили»
Землю предков и тайгу затопили,
На дне моря посёлок мой милый.

А как спорили! Вздувались вены!
Водку пили от тоски, но решили:
«Перепишем мы судьбу Аборигена»
И напалмом посёлки спалили.

И взорвали синие скалы
Струи вечной Колымы перекрыли
И стрижей в синем небе не стало
И в тайге вьюги грустно завыли.

Для меня ты, любимый посёлок,
Словно в сердце застрявший осколок.
Очень просто судьбу искалечить,
Только память нам душу излечит.

Снится мне синева до рассвета,
И душа моя живёт в скалах синих,
Не забыть мне звонкое лето,
В волосах уж серебряный иней.

Очень много у жизни я попрошу:
«Дай мне время, я прошлое перепишу.
В нём не будет обид и ненастья,
Я верну наше детство и счастье».

А любовь с годами сильнее,
Сердце вновь стрекочет как белка.
И названий мне нет милее
Ветреный, Мой-Уруста и Стрелка.

Как поддержка друзей душу лечит,
Так «молчание ягнят» нас калечит,
Вы закрыли глаза озёр синих?
В изумрудной траве синий иней!

В синем небе парят пики, стены
Стерегут вечный сон Аборигена
И тайги изумрудное ложе
На чудесную сказку похоже.

И у ног его синее море,
В небе синем стрижи на просторе .
Успокоились древние скалы,
Колыма вновь безлюднее стала.

Я на этой земле распылю свою плоть
Буду жить в муравье и вороне древнем
А пока силы есть, то до сумерек вплоть,
Будем сёла свои любить и деревни.

На сопке скалистой тур из кварца стоит.
«Я вернулся домой!» - на ней надпись кричит.
И сияет на солнце подпись в бронзе немой:
«Я остался навечно с моей Колымой!»
--------------------------------------------------------------------------------------

Колымский ворон
Александр Валеев Колыма

Друг колымский, древний ворон
Ты живёшь в тайге пустой
Я ещё желаний полон
На пути моём не стой!

У меня работы много
И не снится мне покой,
Вновь меня зовёт дорога
Без тайги я сам не свой.

И пока ещё есть время
Восхищает мир большой,
Пока держит ногу стремя,
Хочу жить в ладу с душой

Говорят, что время лечит.
Я с любимой хочу быть.
Наш союз увековечить
С ней повсюду рядом быть.

Посмотрите в наши лица
Мать Сибирь и Колыма
От её улыбки светлой,
Все мужчины без ума

Мы могли быть вместе с детства
И вскипает в жилах кровь
Ей достались по наследству
Краски юности, любовь!

Будет жить она в рассказах,
В душах внуков и сердцах.
Фильм о бабушке покажут,
Песни сложат об отцах

И умру я не в постели
При внучатах и враче,
А в Колымском злом ущелье
На мерцающем ключе

В году грозном и лохматом
Я уйду в седую ночь,
Вот тогда мой друг пернатый,
Придёт время мне помочь.

Как монах в тибетских скалах,
Ты развеешь мою плоть
И душа моя свободно
Вновь отправится в полёт.

Иван Пластилинов

Жара

Жара стояла, водка в рот не лезла.
Хотелось рыбою уйти под лед или глотнуть пивка.
Какое-то животное в ухо мне залезло.
Ах, это шмель. И жизнь его под раскалённым солнцем тоже нелегка.

В кустах лежит старушка. Умирает.
Ей зайчик солнечный лучом мозги пробил.
Не плачь, бабуля, тебе недалеко до рая...
Ох, как мне жарко, белый свет не мил.

А вот мужик. Слегка не очень трезвый.
Блюет как будто извергается вулкан.
А рядом его пёс стоит облезлый и со стыдом
Облизывает мужику лицо, косясь по сторонам.

Ну, наконец-то, вечер наступил,
И солнце, надоевшее, скончалось.
Старушку только жалко, ее труп
Воняет, постепенно разлагаясь.

Мужик упал и в рвотных массах захлебнулся.
Собака его воет как дитя.
И шмель, уставший, задохнулся
В опухшем от укусов ухе у меня.

Да, день прошёл не зря: три любопытных смерти.
И не напрасно на жаре я целый день торчал.
Творить под солнцем надо, поверьте мне, поэты!
Вот стих какой прекрасный сегодня написал.

Я знала что поэты, как и другие творческие люди, не от мира сего...

Моя любовь как осень необычна,
И может вытворять что пожелает,
Она ведёт себя, ну очень неприлично,
А иногда её кому-то не хватает.

Дождём прольётся иногда внезапно,
И солнышком согреет улыбаясь,
А может снегом, чисто так не аккуратно,
Она ведь шалунишка, извиняюсь.

Бывает в час заката очень страстной,
Безумной, тёплой, нежной и желанной,
Как вид на рощу, ну такой прекрасной,
Но никогда она не будет постоянной.

Она как ветер листья в небо поднимает,
Ласкает тихо шепчет обжигая,
Как жаль пока её никто не знает,
Но главное она всегда Живая!

И ещё один)

Если хочешь просто скажи,
И не рви на части мне душу,
Только правду, достаточно лжи,
Я уйду твой покой не нарушу.

Я не буду тревожить твой сон,
Звонками из неоткуда,
Наша жизнь это армагеддон,
И не будет в ней уже чуда.

Вижу любишь, ну так обними,
Свою гордость уйми на минутку,
Я люблю тебя тоже, пойми...
Вот за что не понять и рассудку.

Понимаю ты минус я плюс,
Но нас тянет друг к другу всегда,
Ты прости, может я тороплюсь?
Вовсе нет? Значит мой навсегда.

Она его не ревновала…
Вопрос не ставила ребром.
Не прогоняла, не ругала, не воспалялась вся огнем.
А он решил, что это кстати, что можно волю диктовать!
Но не подумал, что не хватит её терпения молчать....
Она, по-прежнему, спокойно, без тени грубости и зла.
Ему сказала: «Всё, довольно! Пора прощания пришла…»
Рукой руки его коснулась…
Мол слов не стоит говорить И, уходя, не оглянулась…
А он не смог остановить!
Стоял один, белее мела, не в силах что-либо понять.
И небо сразу потемнело, и трудно стало вдруг дышать…
И понял он, хоть с опозданием, что слишком глух и слеп он был.
И получает наказание, за то, что «дёшево» любил…
Смотрел он с грустью вслед ушедшей.
И, вдруг вернись она, он знал:
От радости он сумасшедшей Её бы на руки поднял,
Пронес бы так над всей землю, Как дорогой бесценный клад!
Как счастье тёплое, живое…
Но счастье не вернешь назад…
Как часто мы не замечаем, где чёрный цвет, где белый цвет…
И о любимых вспоминаем мы лишь тогда, когда их нет…

Я пробираюсь по осколкам детских грез
В стране родной,
Где все как будто происходит невсерьез
Со мной.
Надо ж было так устать,
Дотянув до возраста Христа, Господи
А вокруг, как на парад,
Вся страна шагает в ад
Широкой поступью.

Родина моя
Скорбна и нема
Родина моя,
Ты сошла с ума.

В анабиозе доживает век Москва дошла, дошла.
Над куполами Люциферова звезда взошла, взошла.
Наблюдая свысока, как идешь ты с молотка за пятак,
Как над гордостью твоей смеется бывший твой халдей с Запада.

Родина моя
Скорбна и нема
Родина моя,
Ты сошла с ума.

Восьмой десяток лет омывают не дожди твой крест,
То слезы льют великие сыны с небес,
Они взирают с облаков, как ты под игом дураков клонишься,
То запиваешь и грустишь, то голодаешь и молчишь, то молишься.

Родина моя
Скорбна и нема
Родина моя,
Ты сошла с ума.
Родина моя -
Нищая сума.
Родина моя,
Ты сошла с ума.

Игорь Тальков.

да уж, заведи на форуме тему о коневодстве - и её сведут к "просрали родину"

Гидр, выложи что-нибудь на свой вкус.)

Кейли, я по натуре не Пушкин, я по натуре Белинский.

Гидр, шпиён Гадюкин ты

Да,сразу палица Гетэ .