«Было это в степях Херсонщины…» Точнее на улицах одной из столиц Сибири. Давненько, лет 8 назад. Сложилось так, что работы у меня особо не было, денег тоже, но была машина и очень удачно в недрах гаража отыскались «шашки». В тот же вечер я первый раз выехал на тропу войны — в контору идти не хотелось, решил испробовать как оно вообще таксистом быть. Со временем обзавелся знакомыми среди коллег по несчастью и даже местом на остановке.

И вот, относительно тёплый зимний вечер, сидим со старшим товарищем в его Волге. Легендарный МакКофе 3в1, пустая улица, снежок сыплет, высоко интеллектуальные беседы на темы типа: «Ни за х*й собачий мне пятихатку выписали». Одинокий пенсионер выходит из дворов… Тут старший товарищ оживился:

— О, американец идёт, давненько не было.

— Какой американец?

— Да самый натуральный, щас на пароход бухать повезешь.

( сколько помню, на набережной всегда стоял теплоход — плавучее злачное место. Времена менялись, названия менялись, но теплоход был всегда)

— Да ну?

— Б*я, смотри. Я его сколько раз туда возил!

Дедок подошёл к машине, постучал по стеклу и спросил:



— Фри тэкси?

— Вон та фри, — энергично тыкнул пальцем в сторону моей Короллки старший товарищ дядя Дима.

В общем сели, поехали, как и предсказал оракул, на набережную. В школе я учился не зря, с горем пополам договорились мы с дедулей, что я его часам к трём буду встречать.

Покрутился я по городу — время позднее, погода хорошая, возить некого. Скатался с Восхода до Пединститута, взял ещё кофейку и поехал обратно на набережную стопудового пассажира караулить. До рандеву оставалось около часа, можно было спокойно допить кофе и даже чуть вздремнуть. Спускаюсь я вниз, кто помнит — раньше можно было от гостиницы проехать, встал, свет выключил, шашки снял, закурил… И тут в рыжем свете фонарей из-за какого-то ларька выруливает бич, самый натуральный, отечественного разлива, и прётся прицельно в мою сторону. Я уже морально приготовился расстаться с парой сигарет, как бичик меняет направление, открывает дверь и плюхается слева от меня. Тут-то я его узнал — американец! Без шапки, пальто нараспашку, борода как-то набок и назревающий здоровенный синячище под глазом. Плюхнулся он и с каменным лицом: «Хоум, плиз». Ну хоум так хоум, развернулись, поехали. Где-то на середине моста, моё любопытство взяло верх над воспитанием и я невзначай так, издалека попытался выяснить что там было. Американец печально вздохнул, изрек: » А… Рашен герлз… Рашен бойз…» и отвернулся к окну. Остаток пути мы провели в размышлениях о бренности всего сущего и сущности всего бренного. Прервались только на попытку произнести с одной стороны и понять с другой название улицы Немировича-Данченко. В конце концов доехали, время рассчитываться. На часах что-то околр пол-третьего ночи, напомню. Американец тщательно порывшись за подкладкой попорченного пальто извлёк заначку, как я понял, в виде многократно свернутой купюры в 100$. Драматическая пауза… У него заначка, у меня 150 рублей в кармане. Я собрав в кучу все знания английского выдаю:

— Ноу чейндж, сорри.

— … глубочайший в своей скорби вздох.. — Ох, рашен герлз, рашен бойз… Рашен тэксиз…

Кладет сотку на панель и исчезает в снегопаде…

Кстати, возил я его потом ещё несколько раз, причём туда же и уже с хорошей скидкой 🙂